Моя украинская бабушка

Бабушка просила меня всегда называть её на «вы». И я так и говорила, «бабуля, а вы заберёте меня после школы?», «бабушка, что вы сегодня вкусного на обед приготовили?»
⠀
Однажды мы шли в магазин, и я спросила, почему я не могу называть её на «ты», как все внучки делают. Бабуля ответила, что «ты» предназначено для мамы, папы, брата, для тех, кто мне ближе всего. Она же всего лишь бабушка, дальний человек.
⠀
Я пробежала вперёд, обняла её за ноги и талию, куда могла дотянуться. Мы чуть не упали на ледяную январскую дорогу. Но удержались, и я сказала: «но ты же мне самая–самая близкая, ну, пожалуйста, можно я буду называть тебя на «ты»? ну все ведь так делают? Пожалуйста–пожалуйста–пожалуйста».
⠀
«Хорошо, – сказала она, – но только, когда никто не слышит». В тот день на один секрет, одно объятия и одного близкого человека, кого можно звать на «ты», стало больше.
⠀
Я до сих пор не знаю, в чём был смысл дистанции вы–обращения, который нужен был бабушке. От чего она ограждала меня и себя? Что хотела воспитать во мне и построить между нами?
⠀
Мне хотелось выторговать «ты», чтобы строить дружбу. Я старалась как можно быстрее перебирать своими бисерными, в переливающихся серебряных сапожках, шагами по дорожке ближе к ней, сокращая дистанцию. Много лет я думала, что может быть своим упорством я только стирала наши уникальные, непохожие на «как у всех» отношения, делала их обычными. Может и нет.
⠀
Но сейчас я поняла, что важно не узнать правильно ли я делала. Важно знать, чему меня научила бабуля. Уметь присмотреться, прежде чем сокращать дистанцию, и не спешить приглашать кого–то в клуб близкий, кого называю на «ты». А если уж человек тот самый, то не стесняться – бежать, настаивать, сокращать дистанцию, не упускать.
⠀
С тех пора так и делаю. Сначала чашечка чая–кофе, а уж потом посмотрим можно ли на рюмку звать.